Una lista, non so impegnarmi di più. E nemmeno te lo meriti, RdL.

RdL è un libro contabile.
RdL è un parco giochi.
RdL è l'obbligo del ricordo.
RdL è la consolazione del ricordo.
RdL è ciò che resterà.
RdL è ciò che c'è anche se non voglio.
RdL è ciò che mi manca.
RdL è l'eterno ritorno.
RdL è il primo motore immobile.
RdL è un arsenale, di cui mi piacerebbe essere l'accidentale fiammifero.
RdL è un cimitero, con Maria e Agnese ad ascoltarmi.
RdL è H509 nel mio codice fiscale.
RdL è una manager con le mestruazioni.
RdL è profumo di bambino.
RdL è paura di bambino.
RdL è l'abito della domenica.
RdL è l'aperitivo al sabato.
RdL è un tiglio in fiore a giugno, struggente.
RdL è seducente.
RdL è bugiarda, ancor più seducente.

RdL non sono io, ma le assomiglio.