Mi piace. Potrebbe bastare.
E invece no, mi invento continuamente cose su cui speculare interrogarmi analizzarmi, con cui pungolarmi affossarmi elevarmi. Tutto ciò, come qualsiasi inventore di una delle fini del mondo, solo per trovarmi un senso per cui vivere, come se non ce ne fossero. Purtroppo a noi serve la tragedia incombente per sentirci vivi.
Ma quando la smetterò con questo quotidiano millenarismo?
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