Non ho tempo. Pua, scusa banale. Non so che cosa scrivere. Altrettanto banale.
Non lo so, non ho scritto.
Però ho letto. Sto leggendo Jonathan Franzen, Libertà.
E scopro che il "mio" io è totalmente inattendibile. Leggo vite degli altri, e inizio a non credermi più.
Layers di motivazioni futili, di risentimenti, rancori, paure, egocentrismi mi dominano.
Mi dà un piacere fisico, quasi sessuale, leggere. Da sempre. Giro per casa, per strada, sui mezzi: totalmente obnubilata. Totalmente presente.
Non me ne frega un cazzo. Ho un viaggio da compiere. Qualcuno l'ha già scritto per me. Devo solo trovarlo, e infilarmici dentro.
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