Il sole è tramontato.
Il vino, rosso, sa di tappo.
Speravo di averlo dimenticato,
come mezzo limone abbandonato nel frigorifero.
Ma anche oggi non posso che ricordarlo.
Morirò.
E sarò la bara, la terra, l'unghia, il sole, il vino e il limone.
Non sarò più.
Sarò niente.
Sarò di nuovo.
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